"Non moi, c'est Maïlys avec un i tréma !"

Ça va faire bientôt deux mois que je t'attends, qu'est ce que tu peux bien foutre. J'espère que tu n'as pas récidivé sur ta théorie des "Montagnes russes" avec Alain et Serge car je risque d'être très fada avec mon hymne "Made in Sodome". Quand l'heure viendra.

Allez reviens, je me languis tellement de toi. On ira faire de la psychanalyse et de la philosophie de comptoir en descendant quelques verres de vin au Cercle Rouge. Bob Dylan chantera et nous fumerons beaucoup trop. On médira sur les culs-bénis angevins et les vilaines bourgeoises éffarouchées. On bavera sur nos anciennes conquêtes puis conclurons en les traitant d'enfoirés affectifs. Tu riras, la tête entre les mains, à t'indigner encore de notre désabus. Je te répéterai que nous sommes sur la dernière ligne droite avant l'indifférence. Fatalement tu t'y opposeras : "Les émotions ça se rationalisent pas !" et au fond, c'est toi qui a eu raison.