Il est maintenant venu le temps de vous parler d'une précieuse amie, Simone de Bougeoir. Je n'ai pas la moindre envie de badiner avec les mots, alors ne prenez pas ce petit ton vilipendant avec moi. Cessez donc de chercher à me léser, vous serez bien aimable mademoiselle. Je reprends. Grandes amies du show biz, nous aimons nous adonner, en nous plastronnant dans nos robes griffées Zadig&Voltaire imprimé léopard, aux inaugurations mondaines et à quelques vernissages parisiens. Tout ça doit très probablement vous dépasser. Trêve de bavardage. 

Alors voilà, Simone de Bougeoir a un petit ami, il est beau et son prénom c'est : l'intégriste.  Elle vit avec une colloc et puis un chat aussi qui porte le nom de : PomPom. 

"Simone, l'enfant térrible des blogs de filles." buzz-litteraire.com

"Chez series-blog, on aime encore et toujours Simone de Bougeoir." paperblog.fr

Mouuaiiiii... Tout ça c'est un peu surfait à mon goût. Pendant ce temps là, tu t'en foues plein les poches Simone.

Blog pas mal mais peut mieux faire : www.simonedebougeoir.fr

PS : Je ne te félicite pas de ne pas m'avoir répondu à mon dernier mail. Je ne démorderai pas pour le peignoir personnalisé. Et l'alphabet en rottant, rien à faire, ça ne l'a pas emballé. Va savoir ce qu'il se passe dans la tête de cet homme !

C'est comment qu'on freine ?
Alain Bashung

Pousse ton genou, j'passe la troisième
Ça fait jamais qu'une borne que tu m'aimes
Je sais pas si je veux te connaître plus loin
Arrête de me dire que je vais pas bien
C'est comment qu'on freine
Je voudrais descendre de là
C'est comment qu'on freine

Cascadeur sous Ponce-Pilate
J'cherche un circuit pour que j'm'éclate
L'allume-cigare je peux contrôler
Les vitesses c'est déjà plus calé
C'est comment qu'on freine

Tous ces cosaques me rayent le canon
Je nage dans le goulag je rêve d'évasion
Caractériel je sais pas dire oui
Dans ma pauvre cervelle carton bouilli
C'est comment qu'on freine

Je m'acolyte trop avec moi-même
Je me colle au pare-brise ça me gêne
Ça sent le cramé sous les projos
Regarde où j'en suis je tringle aux rideaux
C'est qu'on freine
Je voudrais descendre de là
C'est comment qu'on freine

Ne vous offusquez pas mais ça sera sans moi. Bonne route à vous tous !

Explications super méga fastoches sur www.pipi-au-lit.net : Tu fais pipi au lit ?


"Ce n'est pas de ta faute, tu ne dois pas te sentir coupable. 

Tu as simplement un petit problème que l'on peut soigner. Dis toi que tu n'es pas seul : beaucoup d'enfants ont ce problème-là.  

Dans ta classe, il y en a certainement d'autres que toi. Dans ton école, il y en a plusieurs dizaines, dans ta ville, des centaines, et en France, des milliers et des milliers.

Parmi les adultes que tu connais, certains ont sûrement fait pipi au lit quand ils étaient petits. Le facteur ? Oncle Paul ? La boulangère ?

Aujourd'hui, ils ont oublié, tout comme toi tu oublieras. Tu ne feras pas pipi au lit toute ta vie !"

Si seulement tout pouvait être aussi limpide et fluide que ces éclaircissements.

Pour les interessés voire les passionnés, je vous conseille également le site www.france-incontinence.fr ...et vos petits désagréments prendront la fuite...

(Comment ça c'était facile ?!)

A suivre : Les hommes : se soigner et guérir à l'automne

                                                                                                  

Chaque jour, de 1987 à 2000, Jean-Marie Gourio, accoudé au zinc,  a recueilli dans un petit carnet d'étranges phrases émanant d'une force poétique étonnante. De ces rencontres en tout genre sont nées les "Brèves de comptoir".  Vingt ans plus tard, plus de six cents anecdotes à la tireuse. Aujourd’hui devenu alcoolique, Jean-Marie a tout perdu. Aujourd'hui, nouveau cahier en poche, il serpente les avenues, les bistrots, les squares et peut-être même votre rue. J'ttez un oeil derrière vous, des fois que les oreilles de Jean-Michel y traineraient... Sait-on jamais.

Mes favorites :

"Des hold-up du siècle, allez t'en a quoi, grosso modo quatre par siècle, pas beaucoup plus !"

"Heureusement qu'il y a un comptoir, sinon on serait là, debout comme des cons."

"Au début ils mettaient 100 alumettes par boîte et après 99, 98, petit à petit ils en mettent moins sans le dire, personne faire gaffe et un jour on achètera des boîtes avec une alumette sans s'en rendre compte."

"C'est quand même pas un chômeur qui va m'apprendre mon boulot !"

"Babord, c'est la gauche ; tribord, c'est la droite et jusqu'au bord, c'est du rosé !"

"Je sais pas combien on fait de bouchons avec un chêne-liège de cent ans mais je me renseignerai."

"Le beaujolais nouveau est arrivé en camion ; il va repartir à pied maintenant !"

"11 novembre ou pas 11 novembre, j'en ai rien à foutre, moi je ferme pour le défilé ! Vous boirez le 12 !"

"Tu vas quand même pas acheter cette jupe ?! Elle est moche ! Ta mère porte les mêmes !", qu'il dit.

"Et toi, tu t'es vu ! A te goinfrer et à enchainer les bières, tu ressembles de plus en plus à ton père ! Bientôt, tu auras la même bedaine. Autant te dire tout de suite que je finirai pas ma vie avec un homme comme ça !", qu'elle répond.

"Ca tombe bien, j'avais pas envie de la terminer avec toi non plus ! Passe moi les clés de la voiture. "

Pablo Picasso "French Cancan"¨, Paris automne 1901

Les armes du sommeil ont creusé dans la nuit
Les sillons merveilleux qui séparent nos têtes.
à travers le diamant, toute médaille est fausse,
Sous le ciel éclatant, la terre est invisible.

Le visage du coeur a perdu ses couleurs
et le soleil nous cherche et la mer est aveugle.
Si nous l'abandonnons, l'horizon a des ailes
Et nos regards au loin dissipent les erreurs.

Je me réveille péniblement dans une pièce très éclairée. Les murs sont blancs. Le plafond est blanc. Le sol est blanc. La porte de la chambre est à la moitié vitrée.

Je me lève vers la fenêtre dépourvue de rideaux et de poignée. Elle a été démontée. On voit encore la trace de son emplacement initial. J’aperçois une route goudronnée, des arbres et quelques bancs.

Dans la pièce, il y a une armoire, une table de chevet, un lavabo et des toilettes scellés.  

Un plateau repas est déposé sur la table. Les plats sont recouverts d’un film transparent. Les couverts sont en plastique. Je me demande bien comment je peux manger cette viande avec un couteau à lame lisse.

Peu importe, je n’ai pas faim de toute manière.

Un verre rempli de médicaments de toutes les couleurs est soigneusement posé près du plateau. Une étiquette est collée dessus : « Prescilia Sanguy, CH 17 ».

Un homme et une femme en blouse m’observent par la vitre puis entrent dans la pièce. Ils me demandent comment je me sens et si je sais ce que je fais ici. Je ne réponds pas. Ils me posent des questions sur "mes angoisses" et "sur ce qu’il s’est passé il y a trois ans et demi". Il n’y a rien à raconter. Ils reprennent en me disant que « mon ami » est inquiet et préoccupé par mon état de santé. Je ne réponds toujours pas.

Echange de regards, ils s’orientent en direction de la porte. L’homme me précise, après avoir passé sa carte magnétique, que j’ai la possibilité de sortir si je le souhaite. Je ne les salue pas. Je n’arrive pas à trouver mes mots. Mon cerveau est comme figé.

Je trouve des semblants de chaussons au pied du lit. Deux charlottes en papier. Je suis nue sous ce pyjama horriblement bleu. Qui a bien pu me déshabiller ?!

Il y a beaucoup de bruits dans le couloir : des grincements de chariots, des gens qui parlent forts, des rires et des cris. Nous portons tous la même tenue. Certains sont accroupis dans les recoins des murs ; pendant que d’autres font des allers et retours dans le couloir. Un jeune homme joue avec ses mains en les entortillant et en articulant des bruits d’animaux. Une femme m’accoste pour me demander comment je m’appele. Je bafouille : « Prescilia ». Elle me répète la même question. 2 fois, 3 fois, 4 fois. Je la fuis, elle m’effraie. Comment j’ai pu me retrouver ici…

Les portes au bout du couloir sont fermées à clé. Je demande à l’homme qui est entré dans ma chambre tout à l’heure comment je peux m’en aller d’ici. Il me prend par les épaules et me dit qu’il faut que je me repose. Je n’ai aucune envie de dormir. Je ne sais même pas comment je suis arrivée ici.

Pourquoi je ne suis pas chez moi ? Qu’est ce qu’il s’est passé ? Où est Stéphane ?

Il veut me raccompagner dans ma chambre. Je lui retire son bras et je m’en vais vers la « salle de séjour », c’est écrit dessus. Deux employées sont en train de faire le ménage. La fenêtre est ouverte. L’air glacé me saisit. Je me recroqueville sur une chaise, la tête posée entre mes mains.  

J’entends une des femmes chuchotée à l’autre : «Qui sait ?». Elle répond à demi-mot : «C’est l’entrée d’hier soir. Celle qui s’est fait avorter et qui est persuadée que son enfant est encore vivant.». Puis renchérit pour satisfaire la curiosité malsaine de sa collègue : «Le père l’a laissé tomber. Apparemment, il serait parti avec une autre. C’est son ami qui a dit ça.»

De rage, je me lève et pousse la femme située à proximité de la fenêtre. L’autre crie pour appeler de l’aide, en relevant sa collègue du sol. J’enjambe la fenêtre. Je me retourne et je vois un attroupement de blouses blanches. Je ne peux plus faire marche arrière. Je suis depuis longtemps déjà condamnée. Rien n'ira jamais mieux demain. Je prends une profonde respiration : un, deux et tr...